Três Atabaques (02/07/2012)

Três atabaques solitários
uma caixa preta,
dezessete fios.
O rádio.

Três atabaques sonhadores
uma saudade estreita,
um calo nos brios.
O ódio.

Três atabaques sofredores
nenhuma mão preta
no couro, nenhum pio.
O tédio.

Três atabaques inconformes
a sensação rejeita,
um orgulho baldio.
Sacrilégio.

Três atabaques acabados,
gente que não respeita,
que nunca ouviu.
O anúncio.

Três atabaques multicores,
um menino na espreita,
curioso e arredio. 
Tibério.

Três atabaques africanos,
a qualidade insuspeita,
a alma preta do Brasil.
Berçário. 

Três atabaques despertados,
o toque de oração refeita
nas mãos de menino surgiu.
Mistério...

À Segunda Vista (16-06-2012)

O que dizer, então,
dos incontáveis amores

assim, à primeira vista?

Sentimentos instantâneos,

versos fingidos,

sorrisos vigaristas.

Noutro peito,

até, quem sabe,

desabroche flor bonita.

E um sorriso se abra

e depois a calça.

E o sutiã e outra carícia.

E a manhã tingida

trará nova fuga

e novo amor que exiba.

Novos delírios,

outras delícias.

E o dom do letrista.

Semi-sinceros,

seguem seu curso.

Supramalícia.

À segunda vista:

amores-trapaça.

Fraudes bem-sucedidas.

Incerto (18-05-2012)

Pensando no amor
recém-passado
roçando coração
ébrio ainda
só vejo a incerteza
da eternidade
nos encontros futuros
que a vida hipotetiza...

Imprudência (01-02-2012)

[jamais entregue

 a quem de direito,

pelo carinho e respeito,

 que  travam e impedem,

 imprudências sem jeito]

Esse tão sorriso

e os abraços carinhosos

me fazem indeciso.

Não vejo

no negro de seus olhos

a inteireza do desejo.

Não sei se faço.

Seus requebros,

meu medo.

De estar errado.

Meus devaneios,

seu trato.

Então não invado

seus lábios.

Olho seu tempo.

Comprimido.

Aguardo indícios

no fato.

De meu peito,

em 36 bocados

estar despedaçado.

Porém ousado,

mostro anseios,

talvez precipitado.

Pois não suporto

inalar seus cheiros

infeliz e calado...

Casamundo (09-04-2012)

Estou perdido
em toda esquina,
em cada canto.

É a graça do mundo
onde o mistério ensina
ao sabor do vento.

É nordeste em cada nada
em qualquer lado
bato asas,
num som surdo.

Meu peito em brasa
nada sabe e come tudo.
A sala de casa
é o globo do mundo...

Cinzas (24/02/2012)

Minhas noites tranquilas 
estão de volta. 
Benditas festas, 
maldita festa de Momo. 

Que alucina, 
embriaga 
e me assalta 
a paz e o sono.  

Come minhas horas, 
bebe meus dias 
e me deixa à rua 
vadio e sem rumo. 

Meu peito podre 
ainda protesta: 
malditas festas, 
bendita festa de Momo... 

Carnaval (22.02.2012)

Eu canto e danço

eu canto e canto

e meu peito

louco e calmo

tão fechado

pra balanço.

Eu chamo e mando

pra outro canto

o sofrimento

e tanto sonho

no luar vadio

de pouco sono.

Pois não há pranto

que diga quanto

meu peito branco

num só espanto

se viu sambando:

feliz e ponto.

Abismo (08-05-2011)

O mundo é grande

e velho.

E eu só

e triste.

Nada,

além do eco,

me entra pela retina

à velocidade do som.

O anjo cinzento da distância,

sentado em meu ombro,

pita tranquilamente

seu cachimbo gasto.

Sua fumaça é fria

e invade meu peito.

Congela-me o espírito

e as lágrimas.

Minha visão se turva

não posso mais ver

quem éramos nós.

Tudo é nebuloso.

Todo riso não tem mais

a mesma graça.

Toda concordância,

muito vaga.

Cada poesia

é incompreendida

ou ignorada.

E o demônio da distância

Cresce ao pé do ouvido.

E eu, eu já não sei mais nada...

Nos Trilhos da Imaginação (15-07-2011)

Pele morena

e jovem.

Cabelos negros,

e lisos.

Três pulseiras,

um relógio.

Unhas grandes,

sem tinta.

Faces novas

e limpas,

de menina-mulher

que não se pinta.

O bendito calor

que invade o trem

a faz retirar

o casaco.

A camiseta

branca e fina

com a alça esquerda

meio caída.

E a beleza

de seus olhos

me faz admirar

pela janela-espelho.

E ela fica só,

em seu canto,

brincando

com seus cabelos.

E eu,

cá espiando,

também sozinho,

fantasiando desejos...

O menino (10-02-2011)

Ele, que há muito partiu, veio, sem aviso, talvez para me dizer...

Seus olhos claros, sua roupa velha surrada, seus joelhos feridos, o barro espalhado por seu corpo, exalavam toda a insegurança infantil. Estendia sua mão a mim, suplicava sem dizer uma palavra. Implorava para que eu a alcançasse. E aqueles olhos eram como os meus.

Não era ele. Não podia ser. Ainda novo, ainda fraco. E fazia tanto tempo...

Num delírio suado, penso que o pequeno sou eu. Ou que eu era ele. Existe o tal menino? E eu, existo? Existe a vida? Passado e presente: o que os separa? É possível que se cruzem?

Dizem, de onde vim, que quando morre um menino, será jovem para sempre. E nós, que nascemos juntos? Ele que já foi, está fadado à juventude? Eu, que cá estou, morrerei aos poucos?

Estou no velho cemitério Père-Lachaise. E cavo a terra como louco. Não consigo ver as iniciais na lápide consumida pelo tempo. Há um caixão que não consigo abrir. Não posso encará-lo. Enraiveço.

Sinto que estou morrendo. Sou digerido aos poucos. Não tive a indulgência do tempo. Mas meus músculos ainda são rígidos e minha pele lisa. Será loucura?

Eis, que depois de muito tempo, algo pulsa de dentro de mim, embrulhando- me o estômago. É uma força avassaladora. Esta salta através de meus olhos através de salgadas lágrimas. Choro com toda a insegurança que cabia em mim e eu não sabia. Choro como uma criança. Os joelhos latejam sob a terra que os reveste.

Encaro aquele caixão em meio à insânia e vertigem da catarse. Consigo enxergar. Ele está lá. Não pisco. Ele sou eu. Ele era eu. E eu o matei. E estou morrendo.

Arrombo o caixão com fúria.

Pego aquele menino inseguro nos braços. O levo pra casa.

Juro que não mais o deixarei se afastar de mim...